К 90-летию со дня рождения народного поэта Башкортостана Александра Филиппова

     Александр Филиппов родился в селе Юмагузино Кугарчинского района БАССР. После окончания Башкирского педагогического института имени К.А. Тимирязева Александр Павлович трудился в школе, затем – в сфере журналистики на радио и телевидении, долгие годы работал главным редактором популярного уфимского еженедельника «Истоки», руководил секцией русских писателей Союза писателей Республики Башкортостан. С 1983 по 1991 год возглавлял Литературный фонд Союза писателей БАССР, был членом Совета по связям с иностранными писателями и правления Литературного фонда Союза писателей СССР, членом редакционной коллегии нескольких изданий. Являлся депутатом Кировского районного совета Уфы, членом Президентского совета Республики Башкортостан.

    Вашему вниманию предлагается подборка стихов Александра Филиппова.

   

 ЛИЛОВЫЕ СЛЕЗЫ ЗАКАТА

Вечереет в душе... Вот и снова

Беспричинно о прошлом тужу;

Там, где дальние зори лиловы,

Тихой памятью в детстве брожу.

 

Ветер легкие волны торопит

По высокой траве напрямик,

Соловьиные дробные дроби

Бубенцами тревожат тальник.

 

Я — табунщик несметного стада,

Череды не истраченных дней,

Ничего мне от жизни не надо,

Кроме долгой дороги моей.

 

А она, без конца и начала,

Всё манила вперед и звала,

И мечту мою с детства качала,

Предвещала большие дела.

 

В неизвестности мало ли, много ль

Непройденного мною пути,

Далеко убегала дорога —

До заката ее не пройти.

 

Так казалось мальчишке когда-то,

Не гадалось, не думалось, нет,

Что лиловые слезы заката

Слишком быстро оплачут рассвет.

 

ПОД ОДНУ ГРЕБЕНКУ

Поэту нынче не до жиру,

Живи — не кашляй, будь здоров.

Считают их не по ранжиру,

А по порядку номеров.

 

Умней других — иди в отставку,

Бери заплечную суму,

И почему, я не пойму,

Подсчет ведется по достатку,

По кошельку, не по уму?

 

И серым достаются перлы,

Жируют в лавровом венце.

А где же настоящий первый?

Он на задворках, он в конце.

 

Всех под одну стригут гребенку,

Коль беден, значит, ты плебей.

Гребенку бы отдать ребенку,

Чтоб изломал ее скорей.

 

ДА ПРОСТИТ МЕНЯ...

Господи, — я говорю, - послушай,

За какие тяжкие грехи

Дал ты мне болеющую душу,

Научил писать меня стихи?

 

Рвался к небу и вовсю, бывало,

Голос надрывал до хрипоты.

А теперь вот что-то тяжко стало,

Надорвался и уполз в кусты.

 

С честною строкой играю в прятки...

О, поэзия! Высокий твой удел

Опустился из души да в пятки,

Оказался вовсе не у дел.

 

Пусть простит меня Сергей Есенин

За нечестность лозунговых строк

И за то, что не пахал, не сеял,

В мыслях был беспечно недалек.

 

Время вьюг металось по планете,

По Руси бесчинствовала власть,

И она, тупая, на поэте,

      Злость срывая,

              Отыгралась всласть.

 

Мне мечталось весело и юно

Над страной взорлить,

                 Но по сей день,

Я глумлю возвышенные струны

И бренчу нелепо дребедень,

 

Дунет ветер — ушки на макушке,

Грянет буря — норовлю в кювет.

Да простит меня великий Пушкин,

Вставший в рост под вражий пистолет.

 

     * * *

Всю ночь мерцал ночник у изголовья,

Всю ночь стонал над строчками Тиртей...

И вот стихи, написанные кровью,

Хромой поэт выносит из дверей.

 

Остры сравнения стихов, как стрелы,

Как сталь мечей, метафоры крепки.

И на ноги поднялись поределые,

Воистину воскресшие полки.

 

Они, как солнцем, песнями согретые,

Разбили наступающих врагов.

...Оракулы не воинов — поэта

Благодарят от имени богов.

 

     * * *

Словно рана, горизонт алеет,

Зреет за туманами рассвет,

И стихи о строгой королеве

Нежно декламирует поэт.

 

Он идет предсмертною тропинкой,

Голову не опуская ниц;

Ни одной-единственной росинки

Не упало с ветреных ресниц.

 

Пенятся в душе его рассветы...

За любовь, стучащую в висок,

За любви невыпитый глоток

Голова веселого поэта

Покатилась с плахи на песок...

 

    * * *

О чем плачевно плачут по ночам

Встревоженные стылым ветром птицы?

Кричат, как дети малые в больнице,

Слезами поверяя боль врачам.

 

Жалею по ночам, что я — не врач,

И этот крик в ночи мне не понятен.

Где над землей просветы лунных пятен —

Мелькают тени, пролетает плач...

 

Луна бежит, пытаясь из-за туч

Пролить на тайну малый отблеск света.

...И ночь, и темь, и чья-то песня спета,

И к радости утерян чей-то ключ.

 

Найти б его, калитку сбить плечом,

И выйти в сад, и с тайной породниться.

Не спится мне, я думаю: а птицы,

Они-то плачут по ночам о чем?..

 

ТРУД ДУШИ

Среди толпы бездельников и шлюх

Я проходил по залу ресторана;

Я там стихи читал, но как ни странно,

Был этот мир ко мне и слеп, и глух.

 

Они тянули импортный коньяк,

Сверх меры разнаряжены и ярки,

Их царские кареты – иномарки

Стояли в обозрении зевак.

 

Тупой толпе я воспевал звезду,

Вёл речь о вечной красоте России.

Меня сюда на вечер пригласили

Читать стихи за мизерную мзду.

 

И я читал… среди невзрачных лиц

Была одна, легка и худотела,

Она куда-то в сторону глядела

И голову слегка клонила ниц.

 

Сквозь полумрак заметно за версту,

Что женщина неистово красива;

Была она, как яблонька, как слива,

Как молодая вишенка в цвету.

 

Сестра моя! Простишь ли за грехи?

Не каждому даётся в жизни счастье:

Удел твой – душу разрывать на части,

Им – пить коньяк, а мне – писать стихи.

 

Взметнулась вверх изогнутая бровь,

Блеснули серьги – золотые рыбки,

Мне видится упрёк в её улыбке:

«Ты продаёшь стихи, а я – любовь…»

 

Что есть стихи? Они душевный жар.

Что есть любовь? Она – подарок неба.

Но чтобы не остаться нам без хлеба,

Мы продаём их. Это наш товар!

 

Дворцы ли, рестораны… - их покой

Потоком слов разворошу, нарушу.

Нет, не себя я продаю, не душу,

А только то, что сделано душой.

 

Сестра моя! Не надо горевать,

Настанет день и мы залечим раны.

Пусть оккупанты злачных ресторанов

Пируют здесь… А нам на них – плевать!

 

Здесь мы с тобой – случайная роса,

Две птицы, залетевших ненароком:

Зарёй, согласно наступившим срокам,

Расправим крылья, вздыбим паруса.

 

Нам Бог отпустит тяжкие грехи,

Благословит на зорьнюю удачу…

Сестра моя, красавица, я плачу

И трачу душу на свои стихи.

 

Они тебя ни в чём не укорят,

А выведут из погани на сушу.

Мы одинаковы, ведь наши души,

Как две звезды, немеркнуще горят.