Поэзия уфимских башкирок. Зухра БУРАКАЕВА

…Что значит быть городской башкиркой? Она несёт в себе две ипостаси. Одна не мыслит себя без родного города, двориков детства со скрипучими качелями и бабушками на скамейках у подъезда, альтернативными субкультурами в юности, совершенно интернациональной средой. Вторая очень связана с землей своих предков: каникулы у бабушки и дедушки – это познание вековых народных иродовых традиций, уютный вязкий мир, где все говорят на твоем родном башкирском языке...

Городская башкирка – это явление, требующее отдельного социологического исследования и философского осмысления. Женщина, несущая в себе и культурные коды урбанистической культуры, и вековые духовно-нравственные ценности; живущая не маленькой семьей, а жизнью всего рода, всего народа,ответственная за будущее и своей нации, и родного языка, и быстро меняющейся культуры в наш информационный век.И поэтому название подборки – именно такое. Мы все трое – Лейла, Айгуль, я – яркие представительницы уфимских башкирок. Также схожи тем,что работаем в области культуры и литературы, пишем, думаем, свободно общаемся на обоих языках. Поэзия не является основным видом творческой деятельности, для нас всех она – отдушина. Интересно, что самое сокровенное вылилось на русском языке – языке нашей уфимской городской среды.

Мы очень надеемся, что подборка найдет своего читателя, и со смелостью дебютантов отправляем в большое плавание нашу нежность, отчаяние, боль…

Зухра БУРАКАЕВА

Зухра БУРАКАЕВА, лауреат Государственной республиканской молодежной премии им. Ш.Бабича, литературной премии им. Р.Гарипова, дважды лауреат Международной премии «Новые писатели», член Союза писателей и кинематографистов Башкортостана и России:

«… Писала стихи в школе, как и положено начитанным, домашним девочкам в советское время. Затем был Литературный институт, куда некоторые из нас поступили вчерашними школьницами – в башкирскую группу отделения художественного перевода. Москва, лихолетье 90-х…

На наших глазах разваливалась страна, мы дважды пережили путч – в 1990 и 1993 годах. В реальность наших однокурсников из Абхазии, Приднестровья, Карабаха, Чечни, Таджикистана входили слова «война», «беженцы»… Конечно же, было точно не до поэзии. Особенно после общения с теми, для кого поэзия уже была их сущностью, их призванием, их смыслом существования. Тогда я твердо дала себе слово не писать стихи. Но в сорок лет вдруг «пробило»…»

***

Проснуться на твоем плече.
Услышать мамин голос в трубке.
Готовить завтрак для детей,
Смеяться их наивным шуткам...
Ах, флейта тихая моя,
И пусть играю я несмело,
Зато мелодия – своя,
Мотив простой и очень нежный.
Роялью дорогим не стать,
Не скрипкой первой, рок-гитарой
И саксофоном не звучать
Мне в этом мире, точно знаю.
Банальны в мире все мечты,

Все рифмы, ноты, чувства, страсти,
Какая разница, кем быть?
Когда тебе даруют счастье.
Но так все хрупко... Подскажи,
Шепни, подай мне знак, Всевышний,
Что делать мне, чтобы продлить
Мелодию счастливой жизни?
Чтоб собирала всех к себе
Моя стареющая мама,
Звучал бы в доме детский смех,
С тобой в обнимку засыпала...

***

Вино

Дорогое вино. Терпкое.
Цвета страсти.
Как искрится на солнце, гляди!
Оно получилось
К счастью.
Его бы хранить и хранить,
И открыть через полвека
В доме с камином,
Во дворе – виноградник...
Чокаться и улыбаться лукаво,
Как ловко мы провели
Всех разом.
Перебирать, словно четки,
Наши яркие, бурные дни.
Сделать вывод, что мы прожили
Вполне гармоничную жизнь,
Наполненную, между прочим,
Добрым творчеством,
Во всех отношениях
Полезным для общества.
Говорили с судьбой

На самых высоких нотах,
И упивались, насколько возможно,
Свободой.
Теперь наша пара
Останется на века
Исключением для всех,
Кто мыслит квадратами,
Страдает стандартами,
Пьет уксус вместо вина…
Все было бы так,
Но внезапно
Испито вино
Залпом.
И блещет теперь на солнце
Тоскливая зелень бутылки,
На донце
Валяется пробка обиды.
…Такая вот правда голая,
Не стать никогда нам легендой –
Жалкие алкоголики,
Чертовы виноделы.

***

Одноклассник

Откуда появился ты внезапно?
С хрустальных снов, где девочка-подросток
Мечтала о большой любви до гроба?
Соткался из моей тоски осенней,
Где под ногами многих
Шуршат, ломаются и тихо умирают
Листочки желтые – воспоминанья?..
«А помнишь, помнишь?..»
Лично я все помню.

Не просто вспомнила,
Я никогда не забывала.
Все эти годы цепкими глазами,
Как через мутное стекло,
Сквозь время
Осматривала старые места.
Шестой класс «Б».
За партой школьной
Сидел пацан и задирал девчонку,
Смеялись постоянно, и ругались учителя.
А помнишь, одноклассники собрали

Нам денег, чтобы мы в кино сходили?
Кинотеатр «Искра».
Два билета
Измятых, в трубку свернутых в ладони.
Сидели молча.
В темноте боялась
Что ты, как это делается в фильмах,
Вдруг прикоснешься невзначай к моей руке.
Так и случилось. Осторожно за руки держались,
И чувствовали терпкое дыханье,
Огромной, взрослой жизни,
Что сулила
Наверное, любовь до гроба.

Наверно, счастье…
А вот видишь,
Мы растворились в неизбежности событий
И через долгих двадцать восемь лет
Друг другу пишем смс-ки,
И боимся
Случайной встречи.
Чтобы ненароком
Пацан веселый с карими глазами
Не выпрыгнул из снов-воспоминаний,
И за руку не взял девчонку,
Которая все та же,
И мечтает
О самой чистой и большой любви.

***

Тебе бы сейчас на коня да – в степь,
Чтоб ветер сушил твои слезы,
«Будь воином.
Плакать нельзя даже в смерть» –
Традиции наши суровы.
Но ты же поэт, от поэта рожден,
И звездные тянутся нити
От сына к отцу. И не писан закон,
Который поэтами движет.

Как хочется часто разбить все часы,
Чтоб тик их противный не слышать.
...Когда умирают атланты-отцы,
То небо становится ниже.
Есть люди, которых нельзя заменить,
Твой сын повзрослеет от боли,
Раскроется небо, и звездную нить
Протянет тебе на ладони...

***