Поэзия уфимских башкирок. Айгуль УТЯГАНОВА

…Что значит быть городской башкиркой? Она несёт в себе две ипостаси. Одна не мыслит себя без родного города, двориков детства со скрипучими качелями и бабушками на скамейках у подъезда, альтернативными субкультурами в юности, совершенно интернациональной средой. Вторая очень связана с землей своих предков: каникулы у бабушки и дедушки – это познание вековых народных иродовых традиций, уютный вязкий мир, где все говорят на твоем родном башкирском языке...

Городская башкирка – это явление, требующее отдельного социологического исследования и философского осмысления. Женщина, несущая в себе и культурные коды урбанистической культуры, и вековые духовно-нравственные ценности; живущая не маленькой семьей, а жизнью всего рода, всего народа,ответственная за будущее и своей нации, и родного языка, и быстро меняющейся культуры в наш информационный век.

И поэтому название подборки – именно такое. Мы все трое – Лейла, Айгуль, я – яркие представительницы уфимских башкирок. Также схожи тем,что работаем в области культуры и литературы, пишем, думаем, свободно общаемся на обоих языках. Поэзия не является основным видом творческой деятельности, для нас всех она – отдушина. Интересно, что самое сокровенное вылилось на русском языке – языке нашей уфимской городской среды.

Мы очень надеемся, что подборка найдет своего читателя, и со смелостью дебютантов отправляем в большое плавание нашу нежность, отчаяние, боль…

Зухра БУРАКАЕВА

«Мне было, наверное, года 4, когда мама научила рифмовать простые строчки. В подростковом возрасте, естественно, как и большинство, много писала – стихов, песен, выступала с группой. Никогда не делала из этого культ. Мне, бывает, пиш ут в интернете, наткнувшись на стихи, что, мол, воспитанным девушкам не прилично выставлять на всеобщий суд такие откровения. Да, возможно, в них на высокий слог претензий немного, но собственные чувства разных лет дороги для меня. Любые эмоции лучше любого равнодушия...»

***

Вырастить сад пышных пионов,
кудрявых черемух,
радужных роз,
чтоб по весне соловьи вили гнезда,
пели до поздна,
кормили птенцов.
– Вырви кусты, – повелел Садовник, –
гнилые корни и сорняки.
Дай отдохнуть, мы потом заполним
мертвую глину
смыслом иным.
Будут дожди, увлажнится почва
и станет сочной,
я помогу.
Ты бросишь зерна – я ветром тотчас
все по местам разложу...
– И будет Сад? – я спросила робко. –
Он будет? – громко
запела вдруг.

– Будет сентябрь. А зима – короткой,
и лишь потом – Сад. –
уверил Друг.
– Сколько же ждать перемен погоды,
в мои-то годы?
Устала я.
– Так уж должно, такова природа, – сказал Садовник, –
терпи, моя...
Так и учусь ремеслу садовода –
год от года
сажаю Сад.
Чтобы цвели и пион, и роза,
и пели птицы
на разный лад.

***

Про запахи и страхи

Моя кожа пахнет тобой,
Пряной страстью, осенней страдою,
Моё сердце бьётся тобой,
Не желая дружить с головою.
И душа убегает в пятки,
Дрожь по телу бежит без причины,

Потому как почуяла вдруг
Как же пахнут большие мужчины.
Нет возможностей больше бежать,
Бесполезно включать обратку,
Остаётся быть смелой и ждать,
И молиться о большем украдкой.

***

Я буду рядом

Ты – моё сердце, души нежный стон ты,
Пусть горы с равниной сомкнут горизонты,
А звёздное небо заплачет нам ядом –
Я буду рядом, я буду рядом…

Ты – моё завтра, святая дорога,
Пусть обойдут светлый путь твой тревоги,
Будет твой сон полон свежести мяты,
А я буду рядом, я буду рядом…

Ты – вся планета, в тебе моё счастье,
Я буду беречь твой покой от напасти,
И ты упорхнёшь из гнезда в океаны,
Но я буду рядом, всегда буду рядом…

***

Джаз

…Ты видел рожденье Весны?
Дыханье рассвета грёз в лучах заката?
Лови вдохновенье, лети!
Знай, для гармоний чувств эскиз не задан!
Смелее – меняйся, люби!
Каждый в душе чуть-чуть импровизатор…
Я отдаю Вам крылья ветра ночного,
Будем менять направления снова и снова.
Ломая квадрат, с ритмом сердца сливаясь…
Ведь в тот миг, когда я взмываю –
Грустный, ломаный, задорный –
Отражаясь в гирляндах глаз,
Я растворяюсь в Вас…
Благодарю покорно.
Искренне Ваш:
Jazz.

***

Стая

Ещё не погасла искра весны,
Лишь крик на губах растаял,
Но в пасмурном небе уже летит
Твоя невесёлая стая.
Едва ли касаясь крылом вершин,
Я птицей взметнула к солнцу,
Ведь всё же наш путь на двоих один:
Вернуться к родному оконцу.

Тогда я осмелюсь тебя воспеть,
Страницы души листая,
Но страшно: ещё может и не успеть
Домой твоя дикая стая.
И, глядя с укором, ты прокричишь
Слова мне совсем иные:
Скажи, ну о чём же ты можешь петь?
Ведь – нет, не поют немые!..

***